O cartão-postal tinha um selo do Cairo, mas o endereço no verso era muito parecido. Não havia mensagem, nem assinatura, apenas uma frase escrita em letras maiúsculas: “Venha sozinho se ainda quiser saber a verdade sobre Tara”.
Minha filha havia desaparecido no Cairo quando tinha oito anos. Vinte anos depois, eu dirigia em direção a uma fileira de garagens para alugar, com aquele cartão-postal no banco do passageiro e o coração disparado. Encontrei o número 42, levantei a porta de metal fria e me preparei para o pior. Em vez disso, caí de joelhos.
Uma mulher estava sentada em uma cadeira dobrável ao lado de três caixas de papelão. Ela me encarou. Ela me olhou como se tivesse passado a vida se perguntando se deveria me odiar.
